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腊月二十，归位前最后一天。

石璞书院全院休课，铜灯仍然全部点亮。

芈钺把他那份用十九年时间整理的所有研究笔记全部归入书架第三层固定位置，在笔记最后一页写了一行字：“月主已归。

守门人待命结束。”

瓊枝在黑板倒计时最后一格用粉笔写下——“明日。

月圆。

天阙开。”

她把黑板擦放回黑板槽里，拍了拍手上的灰，然后拿起桌上的龟甲走到院子里。

月光很亮，已几乎是满月的轮廓，只剩边缘一小圈极淡的缺口。

风从嘉陵江上吹来，江对岸的灯火在夜色里连成一条金色的细线。

院墙外那丛银须又比几日前再高了些许，须尖已触到院墙砖缝，沿着墙根悄悄往里长。

郦菟在黄桷树下巡夜，搪瓷杯搁在树根上，杯口有热气。

他把青鴍翎从内袋取出放在膝盖上，翎尖在满月前最后一夜自行摆动，指向西北——玉虚峰方向。

他说：“天阙脉动已同步。

明天子时——准时开。”

语调平静，像是无数次在后台确认设备无误的那个习惯性动作。

禚珩把鹿蜀佩从书桌上拿起来，佩面青光在月下极清澈地闪了一下。

他翻开之前未完成的一份稿子，在扉页下方补了一行字——“鹿蜀佩已归原主。

明日天阙，我进不进——明日再说。”

他走进院子时琼枝正看着远处江面上反射的碎月，听见他的脚步停在身后半步距离。

她没回头，只轻声说了句：“明天月圆，该回家准备了。”

他说：“不是回家，是回书院。”

她转过身，这次笑了——很淡。

他记得那个下午在沙坪坝出租屋里把裴子松掉落的自动铅笔重新按出铅芯时，她的声音里也带着这样的语气，让他觉得整个冬天其实没那么冷。

院墙外，那丛银须在满月前最后一夜绕过了墙根，从砖缝里探出极小的一截，须尖正对着正厅门口那盏铜灯。

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