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杨成龙一夜没睡。

不是兴奋，是后怕。

躺在床上，眼睛盯着天花板，脑子里一遍一遍地回放那条小巷里的画面——他的拳头砸在巴赫提亚尔鼻梁上的声音，那种骨头碎裂的闷响，像一截干树枝被一脚踩断。

他不怕打人，但他怕一件事：如果巴赫提亚尔那天晚上不是只带了两个保镳，如果那两个人腰里别着刀，如果他那一拳打偏了，打碎了眼眶或者太阳穴——他可能就回不来了。

回不来，林晚晚怎么办？这个问题像一根针，扎在他脑子里，翻来覆去地扎，扎得他天亮才迷迷糊糊睡着。

完）

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